Formas

Vio los últimos sonidos y se durmió.

Noches de colores

Milonga

Para despertar

Todo

Y qué si no lo pensamos tanto. Vivir sin culparnos por las consecuencias. Que cada uno es todo porque sin uno no hay nada. Cierro mis sentidos y el mundo no existe. Si los abro el mundo es mío, mis ojos le dan forma a tus formas, mis oídos sonoridad a tus palabras, mis manos te tocan y yo te siento, somos todo y nada más existe. Aunque dure horas, días o semanas, aquí o allá, este instante es el mundo.

Puertos

¿Y después?

Nuevos pasados

Nuevo año, nuevo calzón, nueva casa y trabajo. Viejas las ganas de cambiar todo, de mandar a la mierda a todos. La balanza no se equilibra, la esquizofrenia porteña no frena. Vidas designificándose en la vereda, cartón, calor y algún levantánimos. Nuevas tecnologías, palabras cortas, miradas superficiales. Y así sin vehículo se camina, cada vez más calor, cada vez menos aire, todavía se camina.

Postales de Ponteverde

Porteando

Gays, lesbianas, travestis, bisexuales y transexuales orgullosos de serlo

Brindis

La Bufonada, murga uruguaya

Se van
Como se han ido tantos
Carnaval les regaló su manto
Y su estampa se ha vuelto canción
Se han ido
Soplando candilejas
Esta noche no tengo ni quejas
Sin embargo el que llora soy yo.

Existir

Hace falta pensar?

Vueltas

Noche infinita se mezcla al amanecer. Caminando la semana me dejo caer. Nadar en el asfalto, dejarse llevar sin tempo ni lugar. No hay deseo de llegar. Sólo seguir, qué más da. Viendo el mundo desde afuera, todos pueden todos hacen. El camino sube, la cabeza adelante y el cuerpo detrás, quisiera trocar. La maldita luna ya se esconde, satélite nulo sin propia luz.

Visita

Sentóse allí y habló. Le hubiera gustado vivir en otra época, menos tecnología, almaceneros chinchudos pero fiadores, autos más lentos pero de estilo, casas bajas, vecinos amables. Que la sociedad no lo comprende, porque a pesar de la ley, dice que todo es de todos. Que las mujeres son complicadas, porque un no es un si, si las tratas bien se van y si las tratas mal se enamoran. Nada es lo que le dicen que es, no pide mucho. Que él sabe la verdad aunque acepte la mentira y por eso está condenado.

Siesta

Me dormí sobre esta hoja, una siesta interminable. Tanto sueño revuelto, la frente de una chiquilina colorida que una vez vi en el subte al pasar. Payasos serios pensando en las ciencias, títeres de dos cabezas apuntando sus pequeñas armas al sereno de la plaza. Barriletes colgando de una ventana, blancos y negros. Cenizas cayendo al mar, soles de anochecer. Cartas sin firmar y la voz chillona de una lombriz cantora. Pequeños barcos de papel viajando sobre las vías del tren. Todo sonaba lógico, pero desperté.